Seguro que hay un lugar

     -en medio de un desierto

     helado de palabras-

     donde alguien

     cuenta las horas,

     con todos sus minutos

     y segundos,

     que cada año

     -hasta en los más propicios-

     se saturan de suspiros

     y ays Dios mío

     por latigazos repentinos

     que rasgan

     antiguos costurones

     hendidos por dolores

     que ni tan siquiera

     hoy reconocemos,

     porque ya somos nosotros

     la herida marcada

     en tiempos

     que el tiempo

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