S?bado, 05 de febrero de 2011

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Se cumplen 70 a?os de la muerte de Antonio Machado. El poeta falleci? en el exilio poco tiempo despu?s de cruzar la frontera con Francia, reposando sus restos en el cementerio del peque?o pueblo franc?s de?Colliure. La reproducci?n, en este blog, de su m?s que le?do poema Retrato es el modesto homenaje a su poes?a y a la memoria de?cuantos murieron lejos de su tierra, abrazados a la ?nica arma que en sus vidas blandieron: la palabra.

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????????? CAMPOS DE CASTILLA (1907-1917)

???????????? ???????????????XCVII

????????????? ??????????RETRATO

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???? Mi infancia son recuerdos de un patio de Sevilla,

y un huerto claro donde madura el limonero;

mi juventud, veinte a?os en tierras de Castilla;

mi historia, algunos casos que recordar no quiero.

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???? Ni un seductor Ma?ara, ni un Bradom?n he sido

-ya conoc?is mi torpe ali?o indumentario-,

mas recib? la flecha que me asign? Cupido,

y am? cuanto ellas puedan tener de hospitalario.

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????? Hay en mis venas gotas de sangre jacobina,

pero mi verso brota de manantial sereno;

y m?s que un hombre al uso que sabe su doctrina,

soy, en el buen sentido de la palabra, bueno.

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?????? Adoro la hermosura, y en la moderna est?tica

cort? las viejas rosas del huerto de Ronsard;

mas no amo los afeites de la actual cosm?tica,

ni soy un ave de esas del nuevo gay-trinar.

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?????? Desde?o las romanzas de los tenores huecos

y el coro de los grillos que cantan a la luna.

A distinguir me paro las voces de los ecos,

y escucho solamente, entre las voces, una.

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??????? ?Soy cl?sico o rom?ntico? No s?. Dejar quisiera

mi verso, como deja el capit?n su espada:

famosa por la mano viril que la blandiera,

no por el docto oficio del forjador preciada.

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??????? Converso con el hombre que siempre va conmigo

-quien habla solo espera hablar a Dios un d?a-;

mi soliloquio es pl?tica con este buen amigo

que me ense?o el secreto de la filantrop?a.

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??????? Y al cabo, nada os debo; deb?isme cuanto he escrito.

A mi trabajo acudo, con mi dinero pago

el traje que me cubre y la mansi?n que habito,

el pan que me alimenta y el lecho en donde yago.

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??????? Y cuando llegue el d?a del ?ltimo viaje,

y est? al partir la nave que nunca ha de tornar,

me encontrar?is a bordo ligero de equipaje,

casi desnudo, como los hijos del mar.

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Publicado por pedrogollonet @ 13:15  | Literatura. Poes?a
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