La Editorial Almed y el Café Literario Libertad8

                      se complacen en invitarle a la presentación

                              y lectura de poemas del libro

                             Extraños, de Pedro Gollonet

                                          Participan:

                    Jaime Alejandre, escritor y autor del Prólogo

                              y el autor, Pedro Gollonet

             Jueves, 17 de noviembre de 2011, a las 19,45 horas.

                               Café Literario Libertad8

                          Calle de la Libertad, 8. Madrid.

                   www.almed.net       www.libertad8cafe.es

               La Editorial Almed y el Café Literario Libertad8

                         se complacen en invitarle a la presentación

                                   y lectura de poemas del libro

                                  Extraños, de Pedro Gollonet

                                                  Participan:

                        Jaime Alejandre, escritor y autor del Prólogo

                                     y el autor, Pedro Gollonet

                  Jueves, 17 de noviembre de 2011, a las 20,00 horas.

                                    Café Literario Libertad8

                                    Calle de la Libertad, 8. Madrid.

                     www.almed.net                   www.libertad8cafe.es  

Facebook me ha proporcionado la oportunidad de conocer personas maravillosas, ya amigas,  y compañeros en el oficio de la palabra, además de brindarme un marco nuevo y libre para la comunicación,  tan necesario en un mundo de seres ayunos de palabras, opiniones  y afectos.

Ahora bien, esa pantalla sin límites también me ha proporcionado la triste posibilidad de comprobar a diario el sectarismo y, sobre todo, la peligrosa iluminación en la que tantos  viven, así como el fácil exhibicionismo de proclamas tras las que se adivina, además de un indisimulado ego en un medio en el que la adulación resulta barata, una absoluta falta de respeto por las ideas y libertad de otros, incluso propiciando, las más de las veces, la ridiculización de éstos bajo el amparo del buen uso lingüístico de la palabra.

Esa libertad que considero el más innegociable bien del ser humano da paso a la descalificación continua, al rencor, al odio indisimulado y a una ausencia de paz interior que trasluce la imposibilidad de que esos tantos puedan colaborar a la pacificación de una sociedad sin nortes, con sistemas estructurales agotados y con enfrentamientos que olvidan que el ser humano en su grandiosa pequeñez es el único protagonista de esta historia en la que no hay contrarios, sino hermanos.

Por ello, son muchos los días en los que estas actitudes de intransigencia y falta de respeto a la libertad de los demás me producen mayor temor y desasosiego que las propias noticias que los medios transmiten de este mundo nuestro tan perdido, porque considero que las soluciones no están tanto en los poderes públicos como en los espíritus de quienes conforman esas sociedades a las que rigen. Y no se confunda; mi insobornable compromiso con la libertad no tiene más límite que el respeto más íntimo a la libertad de los demás, pero no como una  concesión sino como el reconocimiento a la singularidad del ser humano y a la convicción de que la paz y un orden público justo, en sus aspectos jurídico y socio-económico, resultan imposibles si tan sólo residen en normas y no en los corazones de todos.        

A todos mis queridos amigos -conocidos o no- que habéis tenido la amabilidad de continuar visitando esta modesta estancia durante los meses en los que, de algún modo, me alejé sin dejar noticias de mi paradero ni de las razones de tan prolongada ausencia:

En los meses de Abril y Mayo presenté mi nuevo libro Extraños -Almed, 2011- en Granada y Sevilla, en el marco de las respectivas Ferias del Libro, con el apoyo de la Editorial Almed que nuevamente confió en mí y en especial del editor y alma de la firma, Jerónimo Páez -a quien la ingratitud, mediocridad y recelos del mundo de la cultura en Andalucía nunca han situado en su autentica dimensión de impulsor y autentico mecenazgo, en particular en estos últimos años en los que su vida ha dado sentido a la ilusión de nuevos autores y ha propiciado la publicación de textos de grandísima  calidad, en momentos económicos de gran dificultad editorial-. Mi agradecimiento de por vida por haberme permitido que llegara esa estación...

"...                     

que diera paso a la palabra

y abriera los párrafos del papel imaginario,

que dejaran de bailar burlonamente las ideas

y, definitivamente, encontraran el ritmo necesario.

Y también comprendí que la danza lógica de su sintaxis

permitiría sin temores,

sin culpa ni  espacios blanqueados,

que el verbo aspirara soplos de libertad total,

sin compromisos ni chantajes..."  De Todos los segundos. Almed, 2009.

La presentación de Extraños conllevó el trasiego y dedicación imprescindibles para su organización, en colaboración con la Editorial, durante casi dos meses que inevitablemente me apartaron de cualquier actividad relacionada con el blog o la escritura. De otro lado, mi página de facebook -Pedro Gollonet- ha supuesto un medio más de comunicación con amigos, compañeros en el oficio de la palabra, editoriales y otros contactos relacionados con la actividad, lo que ha supuesto una merma en mi dedicación a este blog En Tierra Extraña.  Lo cierto es que arrastré un agotamiento que me obligó a realizar una pausa y provisionalmente dejar apartada cualquier actividad relacionada con la escritura, incluída la publicación de textos en el blog.

En Septiembre retomo la tarea de distribución, recitales y presentaciones del poemario Extraños, y, en particular, la presentación en Madrid en la que tengo depositada -por múltiples razones- muchísima ilusión. En su momento, cuando se concreten fecha y detalles los participaré encantado de poder contar con la compañía de quienes podáis asistir.

Quiero hacer una mención especial a las presentaciones de Granada y Sevilla, con mi agradecimiento más íntimo y afectuoso a cuantos -familia, amigos y compañeros- tuvieron la generosidad de acompañarme y compartir esos momentos tan únicos para cualquier autor. A todos, un fuerte abrazo. En especial, debo y deseo referirme agradecido a la compañía y participación en Granada, junto al editor, de Juan Mata Anaya -compañero, amigo, escritor, lector, hombre culto, honesto, cabal y un ejemplo de dedicacion al mundo de la cultura y a su divulgación a través del estímulo de la lectura en medios y edades que desgraciadamente no son objetivos prioritarios de las Instituciones- y, en Sevilla, de Rafael de Cózar -inconmensurable poeta, pintor, catedrático de Literatura de la Universidad Hispalense, bohemio, extraordinario escritor y grandísima persona en su sencillez sin aspavientos-, así como a mis amigos José María Fernández, Manuel Bernal Cátedra -excelente actor- y Alfonso Ortega Borrego -extraordinario poeta- por haber colaborado recitando poemas en la presentación de Sevilla. A todos ellos mi más sincero agradecimiento por haberme acompañado con su afecto, comprensión y generosa benevolencia. Y, en último lugar y de forma especialísima, a Jaime Alejandre, escritor de altísima categoría literaria y mejores valores, por su más que afectuoso prólogo que ha engrandecido el poemario con sus generosas y bellas palabras.

Durante los meses de Julio y Agosto he descansado de toda la actividad que conlleva la salida a la luz de un nuevo libro y su posterior distribución. No obstante, tuve la alegría de conocer que la revista ABC de la Letras, el Cultural del diario, en su número de 23 de Julio situó a Extraños entre los poemarios más valorados por los lectores en el último periodo, aún siendo consciente de que el periodo estival podía haber influido en situarlo junto a libros de autores de reconocido prestigio al lado de los que he permanecido sentado en silencio, con respeto y mucho pudor durante estas semanas.

De otro lado y puesto que retomo en estos próximos meses la distribución de Extraños con recitales y la presentación en Madrid, seguiré en la distancia y ocasionalmente el contacto con este espacio de En Tierra Extraña a través de publicaciones esporádicas, si bien de forma más directa podremos estar en contacto a través de facebook o de mi correo personal pgollonet@gmail.com .

En último lugar quiero participaros el comienzo de la escritura de una novela cuyo plazo de aparición aún está lejano y en la que quiero centrarme especialmente en los próximos meses. Al tiempo y a borbotones del espíritu, escribo algunos poemas, de tarde en tarde, que algún día espero que conformen, sin plazo ni objetivo, un nuevo poemario.

Quisiera finalizar con tres poemas de Extraños que tiene un significado especial para mí.  

                  exilio

Eres consciente, desde la médula de tu turbia lucidez,

del exilio al que la soledad y el desarraigo te arrojaron

y, también, de que el regreso se te antoja inalcanzable.

Los exilios carecen de retorno; jamás revelan la ruta deseada.

Algunos creen que regresaron, mas fueron sus ilusiones,

sus cuerpos llagados por la memoria escarmentada.

Ellos no volverán jamás y tú tampoco;

el trayecto desvanece tus huellas para que nunca retornes

y cualquier tentativa sobrevenga en atribulado fracaso.

Perdido en senderos que ya no son tuyos ni esquivan

la afliccción de la marcha, de la distancia, de este íntimo destierro,

de la ausencia, la soledad, la melancolía del imposible regreso.

                            Senderos que ya no exploras.

              un segundo

Un segundo, no más; ese pellizco que deserta,

la palabra que te entierra, una vacua mirada,

los arrancados porqués de inverosímiles causas,

la mentira verdadera, total, radical,

inapelable en su evidencia,

la trémula voz que ya detestas,

la tuya que no fluye, un segundo, no más,

irrecuperable, y basta un segundo,

              tan sólo un segundo.

Después ya todo es pasado; desgarrador o indoloro,

eterno, bálsamo que palia la duda y vuelves a ser,

aun cuando aún no estés –sacudido en la tiniebla–,

que ya retornará el fulgor

con más lustre si cabe,

a pesar de que el tiempo

–esa traidora ficción-

haya enmohecido sus goznes.

Subsistir es lo que atañe y el segundo ya pasó;

                          bendito segundo.

          Eolo enfurecido

Desde que nací estoy lleno y vacío de

mí mismo y así conozco que la verdad

más inocente es un destino.

                             Juan Gelman

Quisieras que el dolor se replegara

como la adormecida ola

en las tórridas noches de verano,

poco a poco, reptilmente,

que en su huída arrastrara suavemente los despojos

y se alumbrara tan sólo con destellos salpicados

del candil de tu memoria derrotada,

mas siempre triunfa la versión de Eolo enfurecido

y al iluso olvido codiciado

sucede el implacable puño

que te hunde la daga en las entrañas

y recuerdas que ya estás herido para siempre,

que no bastan como antaño los anhelos,

que los años te estorban, te apisonan,

y las grietas de los pies amarillean,

al esqueleto lo presientes más que antes

y sobrevienen adúlteros tus sueños

en mugrientas pensiones de una noche,

y en medio de esta jungla

que aborreces,

del tiempo que te engaña

en cada recodo de tu calle

que, después de tantos años,

tantos días ni siquiera reconoces,

ahí sigues, sólo

             y con el alma dolorida.

Retírate; no te obstines,

asume el fracaso y la tiniebla,

que el miedo a la nada es peor que ese dolor

que –al menos– alimenta la locura de estar vivo,

mientras crees que el escozor está curando tus heridas.

Déjate arramblar por todas las galernas

que despiertan a las olas timoratas,

revuélcate y permite que el agua te salpique

y en tu rostro se incrusten los cristales,

a la espera de alguna sorpresa, un sobresalto,

aunque cada vez aparezcas ante el mundo más extraño

y seas extranjero en el próximo segundo.

Muchísimas gracias a todos y un abrazo afectuoso. Pedro Gollonet.

Como me dijiste en tu dedicatoria "Nuestro encuentro comenzó en Libertad -y no sólo era un espacio- y a saber donde termina......". En cierta forma comenzó y terminó en Libertad, en plena Libertad. Los dos lo sabíamos, pero hoy estoy seguro de que tendrá continuidad tu compañía en la memoria y en tus poemas, y hasta puede que algún día retomemos la costumbre de quedar para comer arroz y beber cerveza en la Calle de la Reina. Un abrazo eterno en el tiempo sin horas. Pedro Gollonet.

                                       Credo in unum hominem


Creo en todo lo incierto que remueve montañas,
en las incertidumbres de no saber mañanas ni fechas fijas en el calendario,
en lo que va a venir sin esperarlo. Creo

en la fuerza imparable de las palabras dichas sin artificio alguno,
en el empuje de la inmensa masa de gente como yo
sin esperanza, con convencimiento (al decir del poeta). Creo

en la muerte como adiós a la vida sin lápidas ni cruces ni sandeces
dichas solemnemente y a destiempo. Creo

en la soledad del hombre despojado de todos sus andrajos,
renacido en los otros para ser uno y trino. Creo

en todas las cosas que dejamos al borde del camino
por si alguien las recoge con templanza y las guarda en su almario.

Creo en ti,
anónimo enemigo o indescifrable amigo,
en todo lo que puedes hacer para cambiarme,
para secar al sol tanta tristeza que no tiene motivo y sí remedio.

Creo en que nada en el mundo es inmutable
ni está escrito el momento en que ha de cambiar todo si así nos lo queremos.

Creo

en la comunión de todos los que buscan y no encuentran,
en el advenimiento de quienes han de hacernos solidarios
sin mesiánicas dotes de profeta,
en las palabras sin sentido llenas de sentimiento. Creo

en lo que puedo y en lo que no puedo,
en la resurrección de lo imposible,
en las calles abiertas, alamedas
que volverán a abrirse.

Creo

en que se puede amar a mucha gente a la vez sin estar loco ni tampoco cuerdo,
en los brazos de todos los abrazos, en la infamia de todas las mentiras,
en el cuento sin cuento. Creo en las lágrimas
que no afloran de golpe y se acomodan en el rincón inhóspito de tantos corazones,
a la espera de salir a la calle y llorar de verdad. Creo

en que no hay nada mío ni vuestro, y mucho menos suyo, que lo nuestro
no debe ser un tropo impronunciable. Creo

en todos los locos. Creo en ti, creo en mí, creo en nosotros. Creo

que ha valido la pena haber vivido aunque haya tantas cosas por hacer todavía,
tanta pena en los cuerpos y en las almas, tantas oscuridades que no acierto a alumbrar.

Creo en el hombre.

                José Luis Zúñiga. Madrid, 25 de Marzo de 2011. Café Libertad8

     ¡ Tanto, tanto !

Me duelen tanto las piedras

que pisamos,

los espejos que al paso

sucumbieron

ante tanta luz entre tinieblas,

los silencios y nosotros,

tú,

me dueles  tanto, tanto,

los besos y los ojos,

las sábanas,

tu mirada y la noche,

las piedras que pisamos,

me duelen tanto, tanto,

que más me duele

tu buena suerte

y  hasta siempre.

¡Me dueles tanto!  

Pedro Gollonet. 31 de marzo de 2011. 

Aquí dejo una rosa blanca y unos cuantos poemas en mi personal homenaje a la Poesía, esa oda que milagrosamente mi vida prolonga. Pedro Gollonet.

                                   MELANCOLÍA DE JASÓN DE CLEANDRO,

                                                     POETA EN COMAGENE, 595 D.C.

                              El envejecimiento de mi cuerpo y mi apariencia

                              herida es de un puñal abominable.

                              No puedo mantener ya la firmeza.

                              A ti recurro, Arte de la Poesía,

                              que sabes, de algún modo, de remedios;

                              intentos de letargo del dolor, con Palabra y Fantasía.

                              Herida es de un puñal abominable.

                              Trae tus remedios, Arte de la Poesía,

                              que hacen que la herida -un instante- no se sienta.

                                                                     1921.

                                                             K. KAVAFIS

                                               DE OTOÑOS Y OTRAS LUCES (2001)

                                                             Casi invierno

                             Alamedas desnudas,

                             mi amor se vino al suelo.

                             Verdes vuelos, velados

                             por el leve amarillo

                             de la melancolía,

                             grandes hojas de luz,

                             días caídos

                             de un otoño abatido por el viento.

                             ¿Y me preguntas hoy por qué estoy triste?

                             De los álamos vengo.

                                      ÁNGEL GONZÁLEZ

                                          ¿QUÉ REPRESENTAN, CORAZÓN MÍO DÍME,

                                                    ESOS RÍOS DE SANGRE?

                            ¿Qué representan, corazón mío díme, esos ríos de sangre

                            y brasas, crímenes mil y gritos prolongados

                            de rabia; o esos sollozos que del infierno suben,

                            todo orden arrasando; y el Aquilón triunfante

                            y todas las venganzas? ¡Nada! ¿Y, si con todo,

                            los amamos? ¡Oh senadores, industriales, príncipes,

                            reventad! ¡Poder, justicia, historia, pereced!

                            ¡Todo nos es debido! ¡Sangres y llamas de oro!

                            ¡Todos a la venganza, a la guera, al terror,

                            alma mía,! Regresemos al mordisco. ¡Pasad!

                            ¡Repúblicas del mundo! ¡Emperadores!

                            Regimientos, colonos, pueblos, ¡basta!

                            ¿Quién blandirá esos fuegos en loco torbellino

                            si no nosotros y nuestros hermanos?

                            Aquí los novelescos amigos, que disfruten.

                            ¡Nunca trabajaremos, oh fuego en oleadas!

                            Asia, América, Europa, ¡evaporáos!

                            ya lo ha ocupado todo la marcha vengadora.

                            ¡Ciudades y campiñas! ¡Seremos aplastados!

                            ¡Estallarán volcanes y el océano herido!

                            ¡Oh amigos míos! ¡Sí, ellos son mis hermanos,

                            negros desconocidos, si el paso no perdiéramos.

                            ¡Ay de mí! Ya me siento temblar, la vieja tierra

                            sobre mí, cada día más vuestra, se derrite.

                            ¡No importa! ¡Aquí me encuentro y para siempre!

                                                       ARTHUR RIMBAUD

                                                 LA FLOR DE MI CACTUS 

                                           hay que ser muy hombre para soportar la belleza

                                                     Antonio Gamoneda

                           No sabía de la efímera flor amarilla de mi cactus,

                           de la metamorfosis del espino en primavera y

                           avivo la esperanza de que todas las zarzas tengan mayos,

                           todos los corazones tiempos de bonanza.

                           Me consuelo y alimento mi azotada fe

                           -tantas veces, a mi pesar, doblegada-

                           en los entes que dicen ser humanos y, una vez más,

                           escarmiento y amaño las memorias de todos mis agravios.

                                                                                    PEDRO GOLLONET

                                   Porque a pesar de todo nos hicimos amigos/

                                   y me mantengo firme gracias a ti, poesía,/

                                   pequeño pueblo en armas contra la soledad

                                                      JAVIER EGEA 

                   Con mis disculpas por intercalar mi nombre entre tanta iluminación,

                   ¡que esta Oda nuestras vidas, milagrosamente, prolongue!

                   Pedro Gollonet

Me resultó sumamente significativo que se tratara de su primer libro publicado, aunque –como él mismo afirma en el prologo-  cronológicamente no fuese el primero escrito (en cierta forma, me vi identificado con esta circunstancia). El amor es la constante y referencia casi única de los poemas que incluye, en un abanico de matices que a veces lo hacen tangible y concreto –también en palabras del autor-; otras, sueño y ficción.

Ojos de Uva está conformado en tres partes en principio independientes, mas con una evidente unidad temática:

-          La primera “Entre Chinatown y River Side : Los Ángeles Guardianes”, constituye el eje de la obra y su razón de ser, escrita durante su estancia en New York, en la International House, mediante una epístola a un amigo, en un grandioso poema de trece fragmentos.

-          En la segunda, “Últimas Páginas de una Historia” se matizan aquellas experiencias o reflexiones a través del tamiz del pasado y la memoria, lo que le hace realmente interesante. Como comenta Rafael de Cózar en el prologo, el amor de la primera parte aparece diluido, más “el amor es casi siempre en el fondo idealización no tanto del ser que lo provoca, como del mismo hecho del amor”.

-          En el Epílogo el tiempo nos muestra nuevas inquietudes, nuevos rumbos.

La poesía de Rafael de Cózar me ha parecido de una modernidad expresiva encomiable y, al tiempo -incluso en la ficción-, transparente, limpia, musical, sin artificios inútiles, con un lenguaje bellísimo y un poso de tristeza que cautiva el alma del lector y su complicidad.

    DE ENTRE CHINATOWN Y RIVER SIDE

               VIII

Si le he dorado los pétalos de su piel

estas noches de insomnio vigilante,

si me ha vencido la máscara del dolor

encadenado a la fascinación

del cuerpo prohibido,

si aún me queda su aliento

impreso en el papel,

tendido en la pequeña habitación

y rotulando con el humo la ternura,

es también otra forma de paz este vacío,

este estar entrelazados en los límites

y este deseo de sostenerle sin embargo

el sueño con los dedos,

rozarle tan sólo los labios entreabiertos,

desnudarle las horas que nos queden

y abrazarle con mis venas el esqueleto.

               IX

Tú que la has visto ahora y la conoces

en los breves recodos de estos días,

tú que la sabes y compartes

nuestros últimos secretos,

tú que has podido medirla en la distancia

como la mido yo entre los ecos

incendiados de la memoria,

apóyame los sueños de otro tiempo

y engáñame en todo lo que puedas.

          DE ÚLTIMAS PÁGINAS

      Este rostro de extraño estilo

No te extrañe

este rostro de extraño estilo,

con el que acaso te reciba

alguna de estas noches por ejemplo.

No te asustes si te miro ya midiendo

la distancia del tiempo que retira

su paso en la memoria,

o si notas un resto del insomnio

extendido sobre la frente

y algunas copas de más escritas con los ojos.

No estoy ni estuve, en fin, enfermo.

Esto es sólo, simplemente,

la tímida máscara del miedo,

el eco de la noche por atuendo

o el diploma del dolor

que el tiempo

concede a la nostalgia.

    El Ateneo de Madrid y la Fundación Alambique para la Poesía

tienen el placer de invitarle, el miércoles, 23 de febrero, a las 20 horas,

a la presentación del nº 2 de la   revista El Alambique (dedicado al poeta Ángel Crespo). 

Miguel Losada, Ángel Guinda, Amador Palacios y Agustín Porras abrirán este acto,

en el que también se leerán textos de algunos de los colaboradores del citado número. 

   Ateneo de Madrid   *   Sala de Conferencias   *   Calle Prado, 21

En esta segunda entrega nuestro homenaje está dedicado al poeta manchego Ángel Crespo. Monográfico coordinado en esta ocasión por Amador Palacios. Junto a una pequeña muestra de su amplia obra poética, ofrecemos un simpático álbum fotográfico, así como unas valiosas aportaciones para el mejor conocimiento de su vida y obra, de la mano de su viuda, Pilar Gómez Bedate, y de quienes fueron grandes amigos y compañeros suyos: José Corredor-Matheos, Dionisio Cañas, Santiago Sastre, Ángel Guinda, Enrique Trogal

Una nueva sección, Un boceto del natural, adelanta a los lectores un puñado de textos sobre los que trabaja en la actualidad el gran poeta sevillano Fernando Ortiz. Son ocho poemas que insisten en dar fe de LO BUENO DE LA VIDA.

Cierran el número dos breves discursos: en el primero, Jorge Cela Trulock recuerda una entrevista que sostuvo con Gabriel Celaya a finales de los setenta; en otro, continuando la búsqueda de nuevas huellas becquerianas, Agustín Porras nos presenta las emocionadas palabras de Chactas (al ser liberado por Atala) como clara fuente en la que debió beber el genial autor de la sugerente rima L.

Se redondea el número con la colaboración de cuatro valiosos artistas plásticos: Rafael Alvarado, Benito Lozano, Alfredo Martínez y Rufino de Mingo.  

EN ESTE NÚMERO TIENEN LA PALABRA

Ingrid Tempel

 Victor del Moral

 Xaviel Vilareyo

 Luis Valdesuerio.

 Antonio Gracia.

 Juan Miguel González

 Mohsen Emadi (Traducción de Clara Janés)

 Carolina Massola

 Antonio Costa Gómez

 Mircea Opriță (Traducción de Marian Raméntol)

  Isabel Miguel

  Martín López-Vega

  Octavio Gómez Milián

 Carlos Javier Morales Alonso

Adriana Davidova

Hernán Vargascarreño

Zhivka Baltadzhieva

Rodrigo Olay

Javier Lostalé.

Pedro Gollonet

José Luis Sevillano

João Fernandes (Traducción de Marta López Vilar)

José Luis de la Vega

Ana Muñoz

Andrés Ballesteros

Benito Muñoz Montes

Elena Román

Marta López Vilar

Aarón García Peña

Se cumplen 70 años de la muerte de Antonio Machado. El poeta falleció en el exilio poco tiempo después de cruzar la frontera con Francia, reposando sus restos en el cementerio del pequeño pueblo francés de Colliure. La reproducción, en este blog, de su más que leído poema Retrato es el modesto homenaje a su poesía y a la memoria de cuantos murieron lejos de su tierra, abrazados a la única arma que en sus vidas blandieron: la palabra.

          CAMPOS DE CASTILLA (1907-1917)

                            XCVII

                        RETRATO

     Mi infancia son recuerdos de un patio de Sevilla,

y un huerto claro donde madura el limonero;

mi juventud, veinte años en tierras de Castilla;

mi historia, algunos casos que recordar no quiero.

     Ni un seductor Mañara, ni un Bradomín he sido

-ya conocéis mi torpe aliño indumentario-,

mas recibí la flecha que me asignó Cupido,

y amé cuanto ellas puedan tener de hospitalario.

      Hay en mis venas gotas de sangre jacobina,

pero mi verso brota de manantial sereno;

y más que un hombre al uso que sabe su doctrina,

soy, en el buen sentido de la palabra, bueno.

       Adoro la hermosura, y en la moderna estética

corté las viejas rosas del huerto de Ronsard;

mas no amo los afeites de la actual cosmética,

ni soy un ave de esas del nuevo gay-trinar.

       Desdeño las romanzas de los tenores huecos

y el coro de los grillos que cantan a la luna.

A distinguir me paro las voces de los ecos,

y escucho solamente, entre las voces, una.

        ¿Soy clásico o romántico? No sé. Dejar quisiera

mi verso, como deja el capitán su espada:

famosa por la mano viril que la blandiera,

no por el docto oficio del forjador preciada.

        Converso con el hombre que siempre va conmigo

-quien habla solo espera hablar a Dios un día-;

mi soliloquio es plática con este buen amigo

que me enseño el secreto de la filantropía.

        Y al cabo, nada os debo; debéisme cuanto he escrito.

A mi trabajo acudo, con mi dinero pago

el traje que me cubre y la mansión que habito,

el pan que me alimenta y el lecho en donde yago.

        Y cuando llegue el día del último viaje,

y esté al partir la nave que nunca ha de tornar,

me encontraréis a bordo ligero de equipaje,

casi desnudo, como los hijos del mar.

De la magnífica edición de Publicaciones de la Residencia de Estudiantes acerca de los recitales que en la Residencia diera Ángel González, el 30 de mayo de 1989 y el 13 de junio de 2001, y bajo el título "La Voz de Ángel González", he seleccionado tres poemas de cuya lectura disfruto y que en la voz del poeta me sobrecogen especialmente.  

El primero tiene a la esperanza como referencia, con ironía pero "con esperanza" a diferencia de otros desolados poemas del autor; en cualquiera de los matices "esperanza/desesperanza" sus versos sudan humanidad, soledad y vida. A continuación, he optado por el poema "Poética, a la que intento a veces aplicarme" en el que Ángel González reflexiona con lucidez y encomiable brevedad sobre la poesía simplemente pura y aquella otra que devuelve humanidad al lector; reconozco que mi admiración por el poeta viene de mi afecto por el hombre que sus versos me devuelven -además de mi gusto por la forma de su palabra sin artificios-. Y, en último lugar, de su libro Otoño y otras luces, el poema "Estampa en invierno", en el que el tiempo -también una de mis temáticas preferidas- y la memoria son los ejes del mismo. 

             ESPERANZA

araña negra del atardecer.

Te paras

no lejos de mi cuerpo

abandonado, andas

en torno a mí,

tejiendo, rápida,

inconsistentes hilos invisibles,

te acercas, obstinada,

y me acaricias casi con tu sombra

pesada

y leve a un tiempo.

Agazapada

bajo las piedras y las horas,

esperaste, paciente, la llegada

de esta tarde

en la que nada

es ya posible...

                   Mi corazón:

tu nido.

           Muerde en él, esperanza. 

           POÉTICA

Escribir un poema: marcar la piel del agua.

Suavemente, los signos

se deforman, se agrandan,

expresan lo que quieren

la brisa, el sol, las nubes,

se distienden, se tensan, hasta

que el hombre que los mira

-adormecido el viento,

la luz alta-

o ve su propio rostro

o -transparencia pura, hondo

fracaso- no ve nada.

      ESTAMPA DE INVIERNO

Mientras yo en mi yacija como es debido yazgo

arropado en las mantas y las evocaciones

de días más luminosos y clementes,

por no sé qué resquicio de mi ventana entra

un cuchillo de frío,

un gris galgo de frío

que se afana en mis huesos con furia roedora.

No es de ahora, ese frío.

Viene desde muy lejos:

de otras calles vacías y lluviosas,

de remotas estancias en penumbra

pobladas sólo por suspiros,

de sótanos sombríos

en cuyos muros reverbera el miedo.

(En un lugar distante,

trizó una bala

el luminoso espejo de aquel sueño,

y alguien gritaba aquí, a tu lado.

Amanecía)

No.

No está desajustada la ventana;

la que está desquiciada es mi memoria.

Esta lectura ha coincidido en el tiempo con la de un nuevo poemario de un destacado poeta de gran prestigio intelectual y poseedor de numerosos Premios y distinciones académicas. Tras su lectura me he visto irremediablemente reflejado en los versos de Ángel González:

.............................. 

este hombre que los ha mirado

-adormecido el viento,

la luz alta-

no ha visto su propio rostro,

no ha visto nada,

porque no me basta

la palabra pura,

busco el alma

Pedro Gollonet. 3 de febrero de 2011.

                          Por siempre, Ángel González, Poeta. 

La palabra de Ángel Petisme  es tan cabal y honesta que no resiste a imposturas, artificios y metáforas innecesarias, vacuas, a simbolismos porque sí reclamando el aval de la modernidad, de engancharse en corrientes que no llevan a puerto alguno.

Reconozco que el gusto por un tipo de poesía es sumamente personal e íntimo, necesariamente vinculado a vivencias propias, a la sensibilidad personal, a la experiencia de cada cual, pero me reconozco en autores como Petisme, Zúñiga, Juárez y otros tantos que sudan verdad y trasparencia en sus versos, al tiempo que su poesía rezuma sensibilidad, riqueza expresiva y un lenguaje poético de primerísimo orden.

En el caso de Petisme, además, la Naturaleza le ha dotado del don de una voz bellísima, profunda, siempre actual, lo que hace que su poesía pueda extenderse más allá del papel e inundar espacios en los que la proximidad hace que la palabra contagie las almas con seductora facilidad. Petisme es un excelente ¿cómo definirlo? ¿cantante, cantautor, músico? y para muchos su nombre está vinculado a recitales inolvidables, pero yo me quedo con su palabra en el silencio del hogar, repasando sus versos, solozandome en la emoción de sus poemas. Este poemario – El océano de las escrituras- viene acompañado de un cd con canciones inéditas 1987-1989, Under wood songs, que están a la altura de sus poemas y que hace sumamente atractiva la edición.  He seleccionado dos poemas en los que cofío poder compartir mi gusto por la poesía de Petisme: Las huellas de mi vida y Tocado por el rayo.

                  Ángel Petisme

              El océano de las escrituras

           Las huellas de mi vida

Escribir en el fango la ofensa de mi vida

sería un ejercicio de voluptuosidad.

Ataviar cicatrices, desazones,

seducir el límite húmedo de mis días,  

sobre todo mis noches, frutos de terquedad.

Enrolarme en el tiempo del dolor

y con alas vespertinas serle infiel al futuro.

Ocurre que los cuerpos intentan la mudanza,

el deleite servil de abandonarse

y es fácil que en los huecos de un cuerpo

se acomode otro cuerpo desabrido y menguante

como la luna turbia reside en la mentira.

Se marchita la luz de mis perfumes,

se destruyen los juegos temporales,

desfallece la discreta hermosura

de saberse implicado en el destino,

con certeza , contento y desprendido:

es la vida la tentación de entender una ofensa

hasta volverse loco de remate.

Escribir en el fango la lujuria de ser

con palabras cabales y sobre todo honestas

y esperar a la sombra del árbol menos frágil

para ver de repente disipadas las nubes

y huido el aguacero de tanta desventura.

Esperar para ver como se aposta el sol

a los primeros guiños en las dunas del sueño

con su poder salvífico, esperar lo esperado.

Y descubrir al fin que lo que fuera fango

es íntimo desierto presto para el cultivo

donde han quedado impresas, cautivas para siempre

las huellas de mi vida, la música de mi alma.

              Tocado por el rayo

En uno de los muchos rápidos de la vida

me sorprendí pensando por tu belleza.

Asido a la roca, al vértice seguro

mientras seguía su cauce la turbación,

tranquilicé a mi alma retorcida

por el síndrome de infinitud.

Entonces un dolor implacable me habitó,

una condena de los cielos,

vi el relámpago y luego fui

tocado por el rayo:

por tu belleza viviría de nuevo, moriría de nuevo.

En uno de los muchos rápidos de la vida

le encontré sentido a la fugacidad.

Ved cómo escribo como el reo estoico

poco antes de conocer la convulsión.

Luego la fluidez y la conciencia

de la profundidad, del arrepentimiento

y al mismo tiempo dulzura en todo.

Así son las aguas de la pasión.     

Veinticuatro de octubre de 2010;  entre Antequera y Osuna, en tren de Granada a Sevilla, con mi agradecimiento a la poesía de Oliverio Girondo por sentarse junto a mí y, en prudente complicidad, acompañarme en el dolor por mi madre, enferma.

                                          A TI

                                                    tras del poema A MÍ,

                                           de Oliverio Girondo

             Hundido en la desesperanza

             que espera los trámites del trance, 

             hueca la pena, la inteligencia derrotada,

             furtivo el llanto,

             lego y rebelde aprendiz de la cosa de entender

             cómo la vida se apaga

             -cuando tanto la fustigas-,

             cómo ella se aleja

             en silencio tan velado,

             al premioso paso que marca

             una soledad inédita, rotunda,

             que a las demás ridiculiza,

             mientras tu desmañada voz

             tan siquiera balbucea,             

             oscura, baldía,

             entre el dolor que llaga su cuerpo

             y tu alma lacera.  

                                    Pedro Gollonet, en 24 de octubre de 2010

La Revista de Poesía El Alambique -en su número dos- dedica un merecido y documentado homenaje póstumo a Ángel Crespo, a través de un recorrido por su extensa obra poética, del reconocimiento de su valor intelectual y de su cercana humanidad, en una serie de artículos y colaboraciones que profundizan en la calidad poética del escritor manchego y en una aproximación casi íntima a la figura del poeta, con una notable selección de poemas, citas y vivencias que nos acercan con afecto y buena crítica literaria a Ángel Crespo. 

Entre otros contenidos de este número de la Revista me permito destacar una bellísima remembranza de Gabriel Celaya, por Jorge Cela Trulock y un documentadísimo artículo -excelentemente escrito- que bajo el título "Presencia de Atala en la Rima de Bécquer" muestra la pasión y el conocimiento de Agustín Porras acerca de la obra del poeta sevillano.

Como en cada número, la Revista acoge la voz de poetas que coinciden en el gusto por la palabra, con independencia de corrientes, estilos, temáticas y del mayor o menor conocimiento de sus respectivas obras poéticas. La selección -como en el primer número- resulta magnífica, de una evidente variedad estilística y de destacable calidad literaria (no incluyo en este comentario -por razones sinceras y obvias- la página 32 de la Revista). En definitiva la sección Tienen la Palabra constituye el sentido mismo de la Revista de Poesía El Alambique, en tanto que explicíta los fines que la Fundación se propone en sus Estatutos, a través de la más abierta difusión de la Poesía y del abrazo a cuantos poetas se brindan a compartir emociones, sentimientos y, en definitiva, la palabra en sus cálidas páginas. 

De la colaboración de Jorge Cela, además de su interés -en el que coincido- por destacar a Gabriel Celaya esencialmente como poeta del amor, más allá de su poesía social, me han emocionado (tal vez por compartirlas) las palabras de Celaya en la revista Nueva Estafeta, en 1979, a propósito de una entrevista que le realizó el autor del artículo que comento y en el que se ven reproducidas: "A lo largo de mi vida he pensado la poesía de muy diversas formas, pero la razón última y principal de mi trabajo ha consistido en intentar salir de la soledad y conseguir comunicarme con la gente. Es la poesía también un modo de hablar diferente, pero que necesita siempre ser escuchada. No importa que el otro esté lejano, ausente, que sea de otra época, que sea un lector que aún no haya nacido. Poesía eres tú, el otro, un contacto ajeno al tacto.................. Son unas palabras muy pobres las que se dicen cuando no se llegan a reflejar en los sentimientos, en la conciencia, en algun lugar del otro." ¡Con qué brillantez y humanidad luce el alma del poeta!

De la selección de poemas de Ángel Crespo he elegido para compartir su lectura el titulado "Celebración del fuego", por su simbolismo y por la atracción que para el poeta tenía este elemento de la naturaleza como integrador del resto, "todas las cosas se cambian en fuego y el fuego en todas las cosas":

           Celebración del fuego

Sólo el fuego desvela la belleza

secreta de las cosas,

les desnuda el espíritu.

La áspera astilla muestra sus canteras

de intocables piedras preciosas

rojas y blancas, amarillas

un instante. ¿Mas cuál

es su color, si acaso

alguno los declara?

El estiercol

tejido

es, al arder, digno de un dios:

su clámide o su túnica

y, en su más vivaz luz, la desnudez

inmortal de su cuerpo.

Todo, al arder, se iguala,

todo es uno

-exaltado existir-

así dure un instante.

Y, aunque sé que inasible

se quiere, olvido, anhelo

(y le pido a los dioses)

poder hundir las manos

en tanta pedrería, en esas aguas

y telas movedizas

que, al decirse, consumen a las llamas.

Y de Tienen la Palabra, reproduzco tres poemas bien diferenciados en su contenido y en su estilo, y ello por razones también bien distintas: "Mi propia perdición", de  Aarón García Peña que ya me cautivó en su lectura primera, por su ingenio, contenido existencial y por tener al tiempo y la memoria como ejes. El poema Tríptico -en realidad un Haiku-, de Luis Valdesueiro, que resulta de gran plasticidad y belleza en su sencillez, profundo en su íntimo sentido. Y finalmente no me puedo sustraer a incluir mi poema "Exilio", que tan generosamente ha sido acogido en la Revista y que se incluye en mi próximo poemario "Extraños", en el que el desarraigo, el destierro personal y la soledad se abrigan en el pensamiento y en la palabra.  

              Mi propia perdición 

La falta de memoria es lo peor

de todos mis obstáculos recientes.

Todo poeta pierde alguna vez

una idea sublime para un verso,

el lugar donde puso el adjetivo,

la palabra que tuvo que inventarse;

o descuida su nombre en cualquier párrafo

al lado de una imagen que ya existe.

La falta de memoria cambia el clima,

confunde a un asesino con un mártir,

hace creer al cura que es domingo

y al ateo que vive en democracia.

La falta de memoria es una joven

que sueña con besarme a cualquier precio.

Y aunque ahora comprendo mi pasado

no hay recuerdo capaz de consolarme.

Es tarde para ser alguien distinto. 

                                 Aarón García Peña

             Tríptico

Aquella nube

no sabe adónde ir.

Desasosiego.   

    ***

Noche y silencio.

Negra nada que azuza

al alma sola.

     ***

Cielo de grises

y rumor de lluvias.

Melancolía.

              Luis Valdesueiro

          Exilio

Eres consciente, desde la médula de tu turbia lucidez,

del exilio al que la soledad y el desarraigo te arrojaron

y también de que el regreso se te antoja inalcanzable.

Los exilios carecen de retorno; jamás revelan la ruta deseada.

Algunos creen que regresaron, pero fueron sus ilusiones,

sus cuerpos llagados por la memoria escarmentada.

Ellos no volverán jamás y tú tampoco;

el trayecto desvanece tus huellas para que nunca retornes

y cualquier tentativa sobrevenga en atribulado fracaso.

Perdido en senderos que ya no son tuyos ni esquivan

la aflicción de la marcha, de la distancia, de este íntimo destierro,

de la ausencia, la soledad, la melancolía del imposible regreso.

                                               Senderos que ya no exploras.

                                                      Pedro Gollonet

      Feliz año a todos y, por favor, no os rindáis. Un abrazo. Pedro Gollonet. 

        MARIO BENEDETTI

          NO TE RINDAS

No te rindas, aún estás a tiempo
de alcanzar y comenzar de nuevo,
aceptar tus sombras,
enterrar tus miedos,
liberar el lastre,
retomar el vuelo.

No te rindas que la vida es eso,
continuar el viaje,
perseguir tus sueños,
destrabar el tiempo,
correr los escombros,
y destapar el cielo.

No te rindas, por favor no cedas,
aunque el frío queme,
aunque el miedo muerda,
aunque el sol se esconda,
y se calle el viento,
aún hay fuego en tu alma
aún hay vida en tus sueños.

Porque la vida es tuya y tuyo también el deseo
porque lo has querido y porque te quiero
porque existe el vino y el amor, es cierto.
Porque no hay heridas que no cure el tiempo.
Abrir las puertas,
quitar los cerrojos,
abandonar las murallas que te protegieron,
vivir la vida y aceptar el reto,
recuperar la risa,
ensayar un canto,
bajar la guardia y extender las manos,
desplegar las alas
e intentar de nuevo
celebrar la vida y retomar los cielos.

No te rindas, por favor no cedas,
aunque el frío queme,
aunque el miedo muerda,
aunque el sol se ponga y se calle el viento,
aún hay fuego en tu alma,
aún hay vida en tus sueños
porque cada día es un comienzo nuevo,
porque esta es la hora y el mejor momento.
Porque no estás solo, porque yo te quiero. 

Para este cierre de 2010, quiero hacerlo con un poema de Konstantinos Kavafis -una de mis inevitables referencias- y con un fuerte abrazo a todos, en la tibia esperanza de que todo vaya mejor en 2011. Pedro Gollonet.

       KONSTANTINOS KAVAFIS

         EL POETA Y LA MUSA 

                 EL POETA

¿Qué fin la suerte tuvo, qué designios fatales,

para hacerme poeta en mi debilidad?

Vanas son mis palabras. Y hasta los más musicales

sonidos de mi lira no son de verdad.

Si procurara celebrar un noble sentimiento,

gloria y virtud son solo un sueño, bien lo puedo ver.

Por todas partes hallo decepción y descontento

y mi pie por espinas se desliza por doquier.

La tierra es una esfera oscura, fraudulenta y fría.

Y mis poemas son una imagen falsa del mundo.

Yo entono el himno del amor y la alegría.

¡Parodia vil, de la falacia presa, canto inmundo!

                 LA MUSA

No eres, poeta, un fingidor. El mundo verdadero

es el que tú contemplas. Sólo saben la verdad

las cuerdas de la lira, y son el único certero

camino que en la vida nos presta seguridad.

Eres de lo divino el oficiante. Tuyo es el

lote de la belleza y la hermosura. Eres tesoro

de aromas. De tus labios fluyen los cantos de miel

-eres la voz de lo sublime, promesa de oro-.

Y si la tierra se ensombrece, no sientas temores.

No pienses que la oscuridad eterna habrá de ser.

Cercano estás, amigo, de placeres, valles, flores.

Sigue adelante con valor. ¡He ahí el amanecer!

Lo que a tu vista asusta es solo niebla vaporosa.

Bajo su peplo la naturaleza con amor

prepara para ti coronas de violetas, rosas,

nobles narcisos, pago de tu oficio de cantor.

                                                      1886

    Sevilla, 28 de diciembre de 2010.

Felicidades a todos cuantos compartís conmigo este modesto blog. Un fuerte abrazo para todos, con este poema dedicado a cualquier día de Navidad, a cualquier día del resto del año.

         más allá de esta jaula

                                               cualquier 25 de diciembre

La ciudad duerme su empacho

y al alba huyeron las buenas intenciones,

mas esta bendita lluvia –que no cesa-

nos redime de tan insustancial contento.

Afuera de esta jaula

las promesas no existen

ni hay rincón para las yermas palabras,

amanece tan sólo –que ya es-

                                         y la luz es libre.

La ciudad duerme su empacho

y las almas sus conciencias,

mas esta bendita lluvia –que aún no cesa-

nos redime de tan cínica ignorancia, tan lúcida.

Afuera de esta jaula

los versos son sonrisas y pies

            LIMPIOS,

sin palabras ni papel,

esperanzas con E, lápices

       DE COLORES,

balones de trapo, máquinas de coser,

sintaxis yuxtapuesta de raciones

        DE ARROZ

y pozos de agua para

          BEBER.

Afuera de esta jaula

la vida es azar ,

         VERSO

             Y

       MUERTE

porque sí.

La ciudad duerme su empacho

y al alba huyeron las buenas intenciones,

mas esta bendita lluvia –que ya ha cesado-

se ha llevado los perdones a otro lado.

Desahogo convicto con mi corazón puesto en:

Mame Penda Fall, Diariètou Sarr, Malick Thioune,

Ndata Diop, Ndèye Rama Diagne, Moumadou Bamba Bâ,

Meïtal’ye, Oumar Cámara y Marie Bâ,

y en todos los niños de Saint Louis (Senegal), en todos los Saint Louis

y en mi amigo Felix, en el semáforo que me permitió ser su amigo

y en quien dispuso que el semáforo estuviera allí.

Pedro Gollonet. Diciembre 2010

Aún hoy, Cuatro Cuartetos, de T. S. Eliot está en la médula del debate poético sobre su valor –para muchos la mejor secuencia de poemas largos compuesta en el siglo XX, en tanto que para otros no es sino la manifestación de la pérdida del talento poético de Eliot-.

La estructura central del poema es una profunda meditación sobre la existencia en el tiempo y sobre la posibilidad de trascenderlo, como pone de manifiesto Esteban Pujals en su extraordinaria edición bilingüe de Cátedra -“el paso del tiempo y el momento de eternidad en que el tiempo se detiene”-. 

Tal vez este trasfondo temático sea la causa de mi admiración por el poema y por el autor, sin entrar a valorar si la evolución de Eliot es producto de sus crisis personales, del alejamiento de Pound como influencia o, sencillamente, si el propio tiempo es la irremediable causa de un giro en su concepción poética que, para mí, tiene el mismo valor que el gusto cambiante por un tipo u otro de poesía.

La Poesía es emoción, humanidad y alma. Si se enmascara en la abstracción y el simbolismo o en una estructura redonda, definida y con una sintaxis discursiva, me resulta absolutamente indiferente. No hay nada más cambiante y ambiguo que la modernidad. De Eliot me interesan hasta sus vaivenes, contradicciones, debilidad, dependencia de Pound, etc. Es la expresión de lo que admiro en un hombre y en un poeta –su condición evolutiva, contradictoria, la inseguridad, la crisis como fuente de inspiración o como resorte para vivir-.

Cuatro Cuartetos -en su deliberada construcción estética, frente a La tierra baldía- no deja de ser el poema redondo, cerrado, perfecto, con independencia de que el lector pierda esa inquietud que le acompañaba en La tierra baldía y que añadía interacción y una imperfección que dejaba flecos de interpretación y duda siempre de agradecer.

En East Coker utiliza el ciclo de las estaciones y una distorsionada visión de la eternidad para encubrir una ironía melancólica y por momentos de evidente desasosiego personal. Hay pasajes y estrofas realmente sublimes, si somos capaces de aislarnos de la comparación con su obra anterior o del debate sobre la vanguardia y la modernidad o de la mayor influencia de Pound en etapas anteriores.

                             EAST COKER

                                   I

En un principio está mi fin. Las casas

se suceden: se levantan y caen,

se derrumban, se amplían y trasladan,

se destruyen, se restauran, ocupa

su lugar el campo abierto, una fábrica,

el camino. Vieja piedra al edificio

nuevo, leña vieja a los nuevos fuegos,

fuegos de antaño a la ceniza

y las cenizas a la tierra, carne

ya, pelo y excremento, hueso de hombre

y bestia, hoja y tallo de maíz.

Las casas viven, mueren: hay un tiempo

para edificar y para la vida

y la generación y un tiempo

para  que el viento rompa el vidrio suelto,

sacuda el zócalo por donde trota

el ratón y el tapiz

donde tejieron callada leyenda.

En mi principio está mi fin. Desciende

ahora la luz sobre el campo abierto

y deja el hondo sendero encerrado

por la enramada en la tarde oscura,

donde te reclinas sobre un talud

para dejar paso a un furgón e insiste

el camino en la dirección del pueblo,

por el calor eléctrico hipnotizado.

En la cálida neblina la luz

es absorbida por la piedra gris,

no refractada. Duermen las dalias

en el silencio vacío. Espera

a la lechuza temprana.

                      En ese campo abierto,

si no te acercas demasiado, si no te acercas

demasiado  se puede a medianoche

en verano oír la música, débil

flauta y tamboril, y verles bailar

en torno a la hoguera, la asociación

del hombre y la mujer en danza que indica

matrimonio: honroso sacramento

y oportuno. Dos y dos, necesaria

unión en la que tómanse del brazo

o de la mano el uno al otro

y con ello significan concordia.

Giran, giran alrededor del fuego

saltando las llamas, formando corros

con rústica severidad y rústico

alborozo, alzando pesados pies

en grosero calzado, pies de tierra,

pies de arcilla en campestre regocijo

alzados, el regocijo de quienes

desde hace mucho alimentan el trigo

bajo tierra. A compás, al ritmo

en la danza como en sus vidas siguen

el ritmo de las estaciones vivas,

el tiempo d las estaciones

y el de las constelaciones, el tiempo

de ordeñar y el de cosechar, el tiempo

del acoplamiento de hombre y mujer

y el de las bestias. Se alzan los pies

y caen. Comen, beben. Muerte y estiércol.

Despunta el alba y se dispone un día

más al calor y al silencio. Al alba

el viento en alta mar ondea

y se desliza. Aquí estoy, o allá,

o en cualquier otra parte. En mi principio.

                          II

¿Qué hace el noviembre tardío

con el revuelo de la primavera

y con las criaturas del estío,

las campanillas blancas

aplastadas por los pies, la altanera

malva, roja, gris, y caída al fin,

coronado el rosal tardío

de nieve prematura?

Arrastrados por los astros rodantes,

fíngense los truenos carros triunfales

desplegados en guerras consteladas;

contra el Sol lucha el Escorpión

hasta ponerse Luna y Sol,

los cometas lloran, y vuelan

a la caza del cielo y las llanuras

los meteoros, arrastrados

por el torbellino que al mundo atrae

al fuego de la destrucción; el fuego

que arderá hasta que el casco polar impere.

Ésta era una de las maneras de decirlo,

no muy satisfactoria: un estudio

perifrástico en estilo anticuado

que aún le deja a uno con la lucha

intolerable contra las palabras

y el sentido. La poesía

es lo de menos, no es (para empezar

de nuevo) lo que uno se imaginaba.

¿Qué valor podía corresponderle

a lo largamente aguardado,

la anhelada calma, el sosiego

otoñal, la cordura de los años?

¿Nos engañaron o engañábanse

ellos, los ancianos, la voz queda,

al no legarnos sino la receta

de un fraude? La serenidad tan sólo

un voluntario embotamiento,

nada la cordura sino un saber

sobre secretos muertos, inservibles

en la tiniebla a que se asomaron

o de la que apartaron la mirada.

Hay, nos parece, a lo sumo un valor

limitado en el saber por experiencia.

Impone su pauta la percepción

 y lleva a error, pues es nueva la pauta

a cada instante y cada instante

es una valoración renovada

y sorprendente de cuanto hemos sido.

Sólo no nos engaña lo que, siendo

engañoso, no puede  ya dañarnos.

A mitad  del camino, y aún más,

por el camino todo, en una selva

oscura, en un zarzal, junto a una ciénaga

donde el paso es inseguro y hostigan

monstruos, luces fantásticas y el riesgo

de ser hechizados. No me hable nadie

del saber de los viejos,

sino de su demencia, su temor

a la posesión, a pertenecer

al otro, o a otros, o a Dios.

El único saber al que podemos

aspirar es el de la humildad, que es infinita.

Todas las casas yacen bajo el mar .

Los que bailaban yacen bajo el cerro.

                           III

Tinieblas y más tinieblas. Sumérgense

todos en las tinieblas, en los vacuos

espacios interastrales, vacío

al vacío, capitanes, banqueros,

hombres de letras eminentes,

gobernantes y estadistas, magnánimos

protectores de las artes, ilustres

funcionarios, presidentes de muchos

comités, magnates de la industria

y pequeños contratistas, todos se sumergen

en las tinieblas, el Sol y la Luna,

oscuros y oscuro el Almanaque Gotha

y la Gaceta de la Bolsa,

y la Guía de Directivos,

frío el sentido y perdido el móvil de la acción.

Y todos les seguimos al callado

funeral, funeral que no es de nadie,

pues no hay nadie a quien enterrar.

Le dije a mi alma, quédate quieta,

deja que te anegue la oscuridad

porque será la oscuridad de Dios.

para cambiar la escena con vacío,

rumor de bastidores, movimiento

de los oscuro en lo oscuro, y sabemos

que se llevan enrollados el árbol

y la colina, el paisaje lejano

y la imponente fachada; como en el Metro,

cuando se detiene el tren demasiado,

tiempo entre estaciones y animase

la conversación para poco a poco

hacerse el silencio y en cada rostro

ves ahondarse el vacío de la mente

que deja sólo el creciente terror

a no tener en qué pensar; o cuando

bajo los efectos de la anestesia

sigue uno consciente, pero consciente

de la nada Le dije a mi alma, quédate

quieta y espera sin expectativas,

pues tenerlas supondría esperar

erradamente; espera sin amor,

pues sería amor a cosa equivocada;

hay todavía fe, pero la fe

y el amor y la esperanza consisten

en esperar. Espera sin pensar,

pues no estás aún preparada

para el pensamiento: la oscuridad

será, así, la luz y la quietud de la danza.

Murmullo de los arroyos, relámpagos.

Invernales. El silvestre tomillo

Inadvertido y la fresa silvestre,

la risa en el jardín, el éxtasis

guardado por el eco, no perdido

sino exigiendo, señalando

la agonía de morir y nacer.

Dices que r pito algo que ya he dicho.

Lo diré otra vez. ¿Volveré a decirlo?

Para llegar adonde estás

desde el lugar en el que no te encuentras,

deberás seguir un camino

en el que el éxtasis no existe.

Par acceder a lo que no conoces

debes seguir una senda de ignorancia.

Para poseer lo que no posees

debes recorrer el camino

de la desposesión.

Para poder ser quien aún no eres

debes seguir el sendero en que no estás.

Y sólo sabes lo que ignoras

y lo que no tienes es lo que tienes

y estás donde no estás.

                                IV  

Blande el herido cirujano

el acero, hurga en la parte

afectada; bajo la mano

sangrienta se adivina el arte

del médico, compasivo, sutil:

resuelve el enigma de la gráfica febril.

Será salud nuestra afección

obedeciendo a la enfermera

moribunda cuya atención

permanente no es nuestra mera

complacencia, sino recordar la maldición

de Adán: hemos de empeorar para la curación.

La tierra entera un hospital

legado por el arruinado

millonario; el afortunado

muere en él por el paternal

y absoluto cuidado

que no nos abandona y nos aparta del mal.

Sube a las rodillas el frío

de los pies, silba en los mentales

hilos la fiebre. Si el calor ansío

habré de helarme en los glaciales

fuegos purgativos, temblor

donde la llama es rosas y el humo es zarza en flor.

No teniendo para beber

sino la sangre, y por comida

la carne enrojecida,

nos gusta imaginarnos sanos, ser

carne y sangre de verdad; entretanto

y sin embargo llamamos a este viernes Santo.

                               V

Aquí estoy, pues, en medio del camino,

después de haber pasado veinte años

-veinte años casi perdidos, los de entreguerras-

intentando aprender a utilizar las palabras;

y es cada intento un comienzo totalmente nuevo

y un fracaso de orden completamente distinto

porque sólo se aprende a dominar las palabras

para decir lo que uno ya no quiere decir

o para decirlo como a uno no le gusta

ya decirlo. Así cada empresa es comenzar

de nuevo; una incursión en lo inarticulado

con mísero equipo que sin cesar

se deteriora en el desarreglo general

del sentimiento impreciso: indisciplinadas

patrullas de la emoción. Y aquello que se trata

de conquistar por la fuerza y el sometimiento

ya lo han descubierto en una o dos, o en varias ocasiones,

hombres que uno no puede aspirar a emular;

pero no hay competencia, sólo existe

la lucha por recuperar lo que se ha perdido

y encontrado y vuelto a perder mil veces; y ahora

de nuevo en circunstancias que parecen adversas.

Pero tal vez no haya ni pérdida ni ganancia.

Para nosotros no hay sino el intento.

Lo restante no es de nuestra incumbencia.

El hogar es el punto del que partimos. Vuélvese

más extraño el mundo a medida que envejecemos,

más complicada la trama de muertos y vivos.

No el vívido instante aislado sin después ni antes,

sino el arder constante de una vida,

y no la sola vida de un hombre, sino de viejas

piedras que nadie sabe descifrar. Hay un tiempo

para la noche bajo la luz de las estrellas

y un tiempo para la noche a la luz de la lámpara

(noche del álbum de fotografías).

Es más él mismo el amor cuando aquí

y ahora dejan de importar.

Los viejos deberían ser

exploradores, ahora y aquí

no importan, debemos quedarnos quietos

y movernos hacia otra intensidad

para lograr mayor unión, una comunión

más profunda en la fría desolación oscura,

entre los gritos del viento y la ola,

en las aguas inmensas del petrel

y la marsopa. En mi fin está mi principio.

Paso unos días en Granada y vengo en compañía de una edición de bolsillo de Palabra sobre palabra, de Ángel González -Seix Barral; colección Austral, 2010-, que recoge su obra completa de 1956 a 2001. Rebuscando en casa lectura amiga para el viaje, mi espíritu se refugió -irremediablemente- en el verbo cercano, profundo, tierno, escéptico, de hondura filosófica, irónico, deprimido, vitalista a su pesar en ocasiones, de verdad preñado, sin artificios, compañero siempre en mi camino, de Ángel González; en esta estación cada vez más caduca, en la que las plazas de mi tierra -como mi vida-se cubren de húmedos tapices de hojas caídas en los envites de la última tormenta y el silencio, la casa y las parcas palabras adquieren sentido con el paso del tiempo. El futuro esquivo, vago el pasado, tantos días de agónico presente

Y tras leer, releer y pasear su poesía en mis lentos callejeos, aspirando el aroma a verde, agua y hoja seca, en los que  me reconozco sin esfuerzo, me veo impelido a reproducir alguno de los poemas para compartirlos con los amigos que también encuentran en la poesía de Ángel González su hogar de soledad, inspiración y verdad personal.

                    DE ÁSPERO MUNDO

                     Muerte en la tarde

De los cientos de muertes que me habitan,

ésta de hoy es la que menos sangra.

Es la muerte que viene con las tardes,

cuando las sombras pálidas se alargan,

y los contornos se derrumban,

y se perfilan las montañas.

Entonces alguien pasa pregonando

su mercancía bajo la ventana,

a la que yo me asomo para ver

las últimas farolas apagadas.

Por las cenizas de las calles cruzan

sombras sin dejar huellas, hombres que pasan,

que no vienen a mí ni en mí se quedan,

a cuestas con su alma solitaria.

La luz del día huye hacia el oeste.

El aire de la noche se adelanta,

y nos llega un temor agrio y confuso,

casi dolor, apenas esperanza.

Todo lo que me unía con la vida

deja de ser unión, se hace distancia,

se aleja más, al fin desaparece,

y muerto soy,

                  y nadie me levanta.

                      Todos ustedes parecen felices

y sonríen, a veces, cuando hablan.

Y se dicen, incluso,

palabras

de amor. Pero

se aman

de dos en dos

para odiar de mil

en mil. Y guardan

toneladas de asco

por cada

milímetro de dicha.

Y parecen –nada

más que parecen- felices,

y hablan

con el fin de ocultar esa amargura

inevitable, y cuántas

veces no lo consiguen, como

no puedo yo ocultarla

por más tiempo: esta

desesperante, estéril, larga,

ciega desolación por cualquier cosa

que –hacia donde no sé-, lenta, me arrastra.

                   DE SIN ESPERANZA, CON CONSENTIMIENTO

                                               III

                                 Sé lo que es esperar

Sé lo que es esperar:

¡esperé tantos

días y tantas cosas en mi vida!

Los inviernos tediosos esperando,

los veranos, bajo el sol,

esperando,

el luminoso y amarillo otoño

-bella estación para esperar-

e incluso

la primavera abierta a toda espera

más próxima que nunca a realizarse,

me han visto inútilmente,

pero firme,

tenaz, ilusionado,

en el lugar y la hora de la cita,

alta la fe y el corazón en punto.

Alta la fe y el corazón

dispuesto,

igual que tantas veces, aquí sigo,

en la esquina del tiempo

-vendrá pronto-

tras un limpio cristal de sol, de lluvia o de aire,

acodado en el claro mirador

de los vientos,

mientras pasan y pasan los meses y los días.

                   Pedro Gollonet. Granada, 6 de diciembre de 2010.

“.. Alta la fe y el corazón

dispuesto,

igual que tantas veces, aquí sigo,.”  

De mis años en Mallorca guardo en mi corazón la necesidad casi espiritual de regresar, pasear, aspirar la humedad de las callejuelas que circundan la catedral, la belleza de una puesta de sol en los acantilados que dan a poniente, Sa Calobra, el turquesa de Ses Covetes, Cala Ratjada, Sencelles, el campo cercado por muritos de piedra construidos con herencias sin papeles, la Serra de Tramuntana, el cementerio de Deià, Valldemossa en primavera, Valldemossa en invierno cualquier mañana de bruma, el aroma a coca recien hecha, amistades que dejan al tiempo su trabajo, y, sobre todo, Josep Coll Bardolet, Don Josep.

En un paseo hasta Valldemossa lo conocí, fruto de mi atrevimiento y de su naturalísima hospitalidad. Compartimos improvisadas confidencias de dos desconocidos que probablemente se conocían de otro tiempo, miradas, complicidad en el significado del color y la palabra, aquel otoño que ya para él era invierno, aunque sus piernas fueran más robustas que los castaños que divisábamos desde su priviligiado balcón de vida.

Regresé en dos ocasiones. En la primera renovamos la alegría de nuestro primer encuentro; en la segunda, ya no estaba. Aparte de dos bellísimas pinturas, libros dedicados desde la amistad, guardo sus cartas como un tesoro, testigo de que hay vidas como la de Don Josep que valen la pena ser vividas. 

Siempre he guardado en el tiempo su recuerdo, íntimo y personalísimo. En 2009 y en ocasión de la publicación de mi poemario Todos los segundos -editorial Almed- y en el capítulo titulado Retratos -en el que hablo a mis seres más queridos- tuve la imperiosa necesidad de escribir un poema a él dedicado; aunque -evidentemente- no aspirara a estar a la altura de su paleta de colores, está impregnado de agradecimiento, emoción, más que afecto y muchísima admiración.

Hoy que descubro la existencia de su Fundació Cultural, en Valldemossa, traigo a este blog el poema del que él fue alma e inspiración. Gracias por siempre, Don Josep. 

Dejo, también, para general conocimiento el enlace de la Fundació para todo aquel que desee acercarse a la obra de un gran artista, de un ser humano maravilloso.

                                http://fccollbardolet.org/es/home_coll_bardolet.html

                        Homenaje a Josep Coll Bardolet. Valldemossa   

Fue casual, yo osado;

empujado por una fuerza irreprimible

traspasé aquellos muros adosados a la Cartuja

y, contraviniendo mi natural pudor,

giré la campanita conventual, 

con sonido a vísperas.

Me sobrecogió;

mi ignorancia apenas sabía de él.

La emoción más inesperada,

tanta grandeza, tan pocos centímetros,

naturalidad de las que marcan la pequeñez del otro,

mirada de limpia hondura, sencillez sublime de la inteligencia.

Tomamos te, bizcochos, 

hablamos muchas sumas de minutos,

sin atropellarnos,

disfrutándonos.

Y absorto, intenté retener la luz de las cinco

de aquel valle que hasta el mar se abría.

Cipreses, castaños y robles,

paleta de verdes, pardos rojizos;

tragué sorbos de silencio

para no ahogarme en tanta belleza.

Aromas de pan reciente, cocas de domingo, piedra,

chimeneas de fumatas grises, vaticanas.

Calles solitarias, contraventanas cerradas,

de prudencia recatada, y siempre

la humedad de los muros de Mallorca,

ese olor que inunda tus pulmones para siempre,

para guardarlo como el rugir de la ola en sensuales caracolas;

en la cajita de tu corazón.

Sin más, fuimos amigos

y escribimos cartas sencillas,

de inteligente ternura, las suyas,

de admiración y pudor, las mías.

Y, en mi recuerdo, abrazo aquellos sus noventa años,

la placidez de su  palabra libre,

                                sin artificios.

Mi memoria abraza su lucidez sin aspavientos,

sus pasos nerviosos, acelerados,

de corredor de fondo.

Y sigo alentando,

desde la ya insalvable distancia de la ausencia, del tiempo

y del espacio, aquella amistad de dos horas para siempre.

Sin el romanticismo de George Sand,

sin la melancolía de  Chopin,

sólo fui testigo privilegiado de las dos horas más vibrantes.                                   

Dos horas que mi corazón retiene

y que, como tesoro,

cultiva mi espíritu. 

 Pedro Gollonet. Gelves a 27 de noviembre de 2010.

El poeta Francisco Brines, una de mis grandes debilidades como lector, recibe hoy el XIX Premio de Poesía Reina Sofía, en un momento delicado de salud y cuando ya ha sido ¿suficientemente? reconocido como una de las voces más importantes de la Literatura española de los siglos XX y XXI.

Quede como homenaje personal este profundísimo y oportuno poema:

                      El sueño desde la nada

Al fin todo el sosiego apetecido, la quietud funeral que

                   se deslíe,

y el aire congelado como un vidrio.

Y después del descanso merecido, tras una eternidad,

        pretendes el regreso,

una muda inquietud reviven las cenizas,

y ante la augusta puerta de la Muerte, desde el lado

        aplacado,

golpeas con las manos frenético de ser

(la acción es un Vacío)

para así recobrar lo que se justifica como Muerto,

pues tu desnudo es Pérdida.

Llega casi un olor, sordo el tacto de un aire (todo es

          mental y flojo),

no puedes concretar qué cosas fueron,

y adviertes que el Olvido tiene una metafísica precisa:

ese sabor que es nada, y quieres recobrar desventurado,

sin conseguirlo nunca. 

No remonta

el vuelo

la gaviota,

se turba el olivo y

de la  bruma se vale,

el pensamiento cautivo,

presto el ciprés,

se guarece la belleza

para no ofender

y la angustia pesa

dos toneladas

en el esternón.

Esta ruleta

tiene limos por horas,

fútil presente,

la palabra extinta,

sólo me restan

manos

para llorar

y pies

para no sucumbir.

Alma,

¡qué solo estoy!.

         Pedro Gollonet. Gelves a 22 de noviembre de 2010 

No podré asistir a la presentación del nuevo disco de José Luis Zúñiga en Libertad8 -este 20 de noviembre- y lo siento muchísimo por el afecto que le tengo –la libertad siempre me atrae y José Luis es profundamente libre, como su poesía-. Espero compensarle pronto con un buen arroz en la calle de la Reina, en Madrid, de los que hemos compartido otras veces.

En estos días –casualmente- he finalizado la lectura de su libro Era otro hoy (Poemas. 1966-2006). Nada menos que cuarenta años de poesía mayúscula, de verdad, que nos hace respetar aún más al autor amigo, cuando tantos reclaman la notoriedad con cuatro ideas conformadas en la pretensión de una vanguardia exenta de emoción e intimismo –hasta el mejor simbolismo, pienso, debe emocionar en su lectura, en sus imágenes- y en la alineación con grupos o corrientes de las que aseguran un recorrido mercantil; coincido con José Luis en sus estados vitales y aunque –a veces y por eso- no seamos la alegría de la huerta en nuestros poemas (tampoco ha habido mucho motivo para engañarnos), también nos gustamos en la ironía  y cierta visión ácrata del entorno que nos reconduce siempre a nuestro interior. Hablaba de José Luis y he terminado haciendo una confesión, pero así es como siento la poesía de Zúñiga, que comparto, aunque con la distancia que da una obra literaria consolidada y una calidad literaria indudable a estas alturas de su vida y que deberá tener un reconocimiento mucho mayor en algún momento cercano.

A pesar del comentario anterior, la poesía de Zúñiga no está preñada de pesimismo, más bien resulta tremendamente vitalista. El dolor se plasma, pero su huella no impide la ansiedad del autor por vivir, por amar, ciclotímica en ocasiones, lo que la hace mucho más rica y de una expresividad siempre sorprendente. Zúñiga es un gran lector de poesía, lo que pudiera haberle llevado a alinearse con alguna corriente, pero como dice Pablo Medel -en el brillantísimo prólogo del libro– su poesía siempre ha ido por libre, lo que ha influido poderosamente en mi admiración personal y poética. Como he dicho alguna vez, siempre escribimos en compañía de cuantos hemos leído, pero triste soledad la de aquel que deje de ser él mismo en su palabra, en su vida, en definitiva.

Puede sorprender a los lectores de José Luis Zúñiga que en este homenaje el día que presenta su nuevo disco, traiga a vuestra lectura unos excelentes sonetos, sujetos al rigor de la métrica y la rima, pero con un clasicismo y, al tiempo, actualísima expresividad que contrastan como él, como su poesía, con esa libertad absoluta que su palabra nos deja.

                      Era otro hoy (Poemas. 1966-2006). José Luis Zúñiga.

La séptima palabra-Ediciones del Primor.

Presencia del amor en plena decadencia del poeta

Cada vez que te intuyo, me enamoro;

cada nueva mañana, enajenado,

mi corazón escarda tu costado.

¡Gozoso perro en pos de qué tesoro!

Encelado me tienes, como al toro.

Como al toro en el coso, acorralado,

como naufrago en olas acunado,

la mirada perdida. Como el toro.

Yo me conformo sombra en la agonía.

Eco de ti tan sólo me pretendo,

tan sólo ser la noche de tu día.

Que cuanto más me ciñes más lo entiendo:

yo soy tristeza y tú eres alegría.

Tú empiezas a vivir, yo estoy muriendo.

La pregunta

Fue apenas un silencio recorrido

por murmullos de arañas y de abejas;

apenas fue un quizás entre las cejas

alborotando el sueño de un olvido.

Pues quise preguntar, hoy he sabido

que valen más las dudas que las quejas.

Se deslizó una lágrima y me dejas

con un zumbido azul en el oído.

No te vayas amor, que no sé nada;

otra vez el olvido crece y crece

aprisionando el tiempo entre su malla.

No sospeches recelo en mi mirada:

yo puedo preguntar, mas no merece

la pena que respondas. Calla, calla

Lo que pudo ser

(Transitó junto a mí. No se detuvo.

Sus pasos, reposados, resonaron

un momento fugaz y nada hubo:

sólo el puñal mortal que en mí clavaron

sus ojos. Saludé. No se detuvo,

ni tan siquiera un punto vacilaron

los pasos. Suspiré. Llamé. Cantaron

las alondras. Lloré. Pronto ya estuvo

lejos. Pasó. Quedó la noche oscura

diluyendo las huellas del olvido

de una historia de amor que nació muerta).

Ya despierto El sueño me tortura

¡No sé qué hubiera de mi vida sido

de ser la mala pesadilla cierta!    

El poeta se siente desolado casi al alba

¡Ay, naufrago sin sol! ¡Ay, jarcia rota!

¡Ay, corazón inerme del soldado!

¡Ay, mortífero dardo envenenado!

¡Ay, espiral sin fin de la derrota!

Ella bate sus alas de gaviota,

señora y reina del acantilado;

yo cuento las estrellas, estrellado,

apurando el insomnio gota a gota.

Una estrella se esconde en los balcones

de la noche. El rey de corazones

se derrite, se agita y da un portazo.

Oscurece la luna en su regazo;

las cenizas se cubren de algodones:

Ya se afloja la cincha del abrazo.

Pedro Gollonet. Gelves, 19 de noviembre de 2010. 

Lluvia de manos es uno de los poemarios de amor más descarnados, sensuales, íntimos, elegantes y tiernos que he leído (Editorial Padilla. Sevilla 2007); rezuma amor sin complejos ni palabrerías huecas, sinceridad sin aspavientos, entrega y sensibilidad a borbotones. Ya de por sí, tanto su título como el de los capitulos que lo conforman son sugerentes, de una expresividad personalísima y audaz . De su lectura se hace necesario conocer al autor, no tanto para decirle lo que has disfrutado con su palabra -lo que siempre halaga al escritor-, como para felicitarlo por la oportunidad que la vida le ha brindado de haber encarnado el amor del que los poemas traen causa, independientemente de cualesquiera que haya sido su devenir. Hay que agradecer a Alfonso Ortega que se haya detenido en el amor, sin esperar al desamor para hablar. En definitiva, excelente poemario, digno de ser reeditado.  

JEAN NICOLAS ARTHUR RIMBAUD  muere en la noche del 9 al 10 de Noviembre de 1891.  No encuentro mejor homenaje en el aniversario de su fallecimiento que la lectura y reproducción del extraordinario e inimitable poema El BARCO EBRIO, introducido por las palabras de Antonio Martínez Sarrión en el prólogo a la excelente edición de Poesías de Austral Poesía, de la que también es traductor:

“A la luz de los diversos enfoques en el tiempo, los “rimbauds” que nos salen no son precisamente pocos ni homologables. Tenemos al decadente, al surrealista, al esotérico y gnóstico, el católico vuelto al redil en sus finales, al místico, al fascista, al celta, al comunero o comunista, al ácrata, al terrorista, al ávido burgués colonialista de su madurez, al paradigma y objeto de adoración para homoeróticos, perversos y drogados, al “aventurero de lo absurdo” (Camus), al existencialista que “se elige” en la angustia (Sartre), al profeta, al vidente, al argonauta, al judío errante, al inspirador de mayor potencia del rock con más alta sofisticación (el de los textos de Jim  Morrison, letrista y cantante de The Doors, que pidió ser enterrado en Paris, en su honor y en el de Baudelaire), al dios.”

                            El Barco ebrio

Cuando iba descendiendo por impasibles ríos

sentí que no me guiaban ya más los sirgadores:

aullantes Pieles Rojas, tomándolos por blanco,

los clavaron desnudos a postes de colores.

Ya no me preocupaba de las tripulaciones,

de los trigos e Flandes o el algodón inglés.

Cuando, al faltar los guías, se calmó el alboroto,

me dejaron los ríos bogar a mi placer.

En el chapotear duro de las mareas

otro invierno, más sordo que un cerebro infantil,

recorrí. Las Penínsulas de más rotas amarras

nunca experimentaron confusión más triunfal.

El temporal bendijo mis vigilias marítimas.

Más ligero que un corcho, por las olas dancé

-arrolladoras olas eternas con sus víctimas-

diez noches, sin buscar el necio ojo del faro.

Más dulce que, a los niños, las ácidas manzanas,

entraba el agua verde en mi casco de abeto,

lavándome las manchas de vómito y vino,

y trastocando, al tiempo, el ancla y el timón.

Y desde entonces pude bañarme en el Poema

de la Mar lactescente, salpicada de astros,

bebiendo un verde azur, entre pálidas ondas

por donde, a veces, cruza un muerto pensativo.

O donde, destiñendo de golpe los añiles,

ritmos lentos o locos, bajo el brillo del día,

más fuertes que el alcohol, más vastos que las liras,

fermentan los acerbos rubores del Amor.

Vi cielos estallando en fúlguras, vi trombas,

resacas y corrientes; y conocí la noche,

y, como una nación de palomas, al alba

Y vi, a veces, aquello que el hombre creyó ver.

He visto el sol poniendo teñido de horror místico,

iluminando inmensos coágulos violáceos

y, un poco como actores de antiquísimos dramas,

a olas que dan portazos, rodando ya muy lejos.

Soñé la verde noche de nieves cegadoras,

besos que suben lentos a los ojos del mar,

y la circulación de la savia inaudita

y el alerta, azul y oro, del fósforo cantor.

Seguí durante meses, como vacada histérica,

las olas al asalto de los acantilados,

sin sospechar que el pie claro de las Marías

pudiese domeñar el jadeo del océano.

Tropecé ¿lo sabías? con Floridas de fábula,

combinando sus flores con panteras humanas,

y arcoíris tensados, como si fuesen bridas,

que enlazasen a glaucos rebaños bajo el mar.

He visto fermentar marismas, grandes nasas,

o pudrirse entre juncos a todo un Leviatán,

y, en las calmas, derrumbes súbitos de las aguas

cayendo entre fragores con abismos sin luz.

Hielos, olas de nácar, soles plateados, cielos

de brasa; y en el fondo de golfos, varaderos

donde enormes serpientes, comidas por los chinches,

caen de árboles torcidos entre oscuros aromas.

Habría sido feliz mostrándole a los niños,

dorados de agua azul, a los peces que cantan.

-Floreadas espumas guiaron mis derivas

y vientos inefables me izaron al pasar.

Al fin, mártir cansado de polos y de zonas,

el mar, cuyo sollozo muy tenue me acunó,

hacia mí levantaba mojadas flores gualda

y yo caía de hinojos, igual que una mujer.

Isla que balanceara en la orilla sus quejas

y el guano de unas aves canoras, de ojos claros,

yo bogaba. Entretanto, por mis amarras frágiles,

los ahogados bajaban lentamente a soñar

Mas yo, barco extraviado en redes de ensenadas,

lanzado por las trombas hacia el éter sin aves,

yo, a quien los guardacostas o los navíos del Hansa,

mi casco ebrio de mar no podrían rescatar,

libre, humeante, envuelto por la bruma violeta,

yo, que horadaba el cielo cárdeno, como un muro,

que transporto –confites que gustan al poeta-

los muermos del azur, los líquenes del sol;

yo, que corría moteado de lúnulas eléctricas,

tablón loco, escoltado por negros hipocampos

cuando julio sumerge a grandes cintarazos

cielos ultramarinos en potentes embudos;

yo, que temblaba, oyendo gemir en la distancia,

al Behemot brutal y al tupido Maelstrom,

eterno tejedor de quietudes azules,

¡añoraba a mi Europa de viejos parapetos!

He visto siderales archipiélagos, islas

de cielos delirantes, listos para bogar.

-¿En esas noches hondas, millón de aves de oro,

duermes en el exilio, oh futuro Vigor?

Mas lloré en demasía. El Alba es dolorosa.

Toda luna es atroz y todo sol amargo.

El amor me colmó de embriagantes torpores,

¡Que reviente mi quilla y que me hunda en el mar!

De añorar algún agua de Europa, sería el charco

negro y frío, en que un niño entristecido suelta

en tardes perfumadas, absorto y en cuclillas,

su barco, delicada mariposa de mayo.

Ola, no puedo ya, inmerso en tu molicie,

acabar en estela de barco algodonero,

ni franquear el orgullo de llamas y banderas,

ni nadar bajo el ojo triste de los pontones.